Что весна... грязища.
А потом – жарища.
Я ведь не об этом.
Я рождён поэтом.
Осень... – ветер, мокреть
и мороз... будь проклят!
Я же – не об этом,
я рождён поэтом.
Вы меня простите,
постучу, – впустите.
Наплету фантазий
да многообразий!
... А потом раскаюсь
и пойду, шатаясь,
по жемчужным лужам
с отраженьем звёздным,
воздухом морозным
затянусь потуже,
расскажу собакам,
что с Богами дружат...
В знаках Зодиака
эти псы не хуже.
_______________