из романа Петра Катериничева "Тропа Барса"
ЖИВЕТ ПОЭТ
Живет поэт, беспомощно-запойный.
Не суетлив, не злобен, молчалив.
Беспутный днями, снами беспокойный,
Как ветреный блуждающий мотив.
Живет, законвоированный днями,
В капкане серых стынущих домов,
А мимо - в осень - странными тенями
Уходит череда забытых слов...
Слов о любви, о том, что не вернется,
О том, что летом не дано понять...
Ноябрь дождем простудным в окна бьется,
Как птица не рожденная летать...
Живет поэт. Несет свой крест неспешно.
И за гостями прикрывает дверь...
И - царствует! Беспомощно и грешно -
Без лести. Без восторгов без потерь.
...И в мир бредет. И в нем плывут вокзалы,
Гирлянды улиц, провода, мосты...
Полны пурпура колдовские балы -
Стихов несотворенные холсты...
И - пропадает в матовою снежность.
И миру, что сгорает в пустоте,
Он оставляет гаснущую нежность...
Как совесть. И - как память о мечте.
1993