1.
вдруг поняла: перестала любить москву.
что мне до ярких буклетов, неоновых зданий?
что до кислотных афиш?.. «не потянешь», —
слышу в себе же и густо молчу.
кажется, мозг вот-вот лопнет. смущается день,
жмётся до сумерек, тает и плачет — он лжёт..
я не люблю больше город скитаний-монет.
я. перестала. любить — но уже не назло.
рядом читают буслаева — я морщу нос.
в сбивчивых сценках считаю былые мосты:
там растекалось по лавке ее «уходи»,
тут я какой-то клялась целовать горячо,
там я смотрела: распались кусочки души,
тут я по дури хотела великой любви..
жёлтый на сером конверт — эскалатор.. отбой!
думала, всё настоящее, вышло — хоть вой.
в сущности, всё это глупости: насморк и блажь,
и аллергия уже заебала — хоть плачь
или не плачь — всё по выбору, всё по путям..
так открывается мой двадцать третий сентябрь.
2.
каждую ночь играю в театр абсурда,
с шести утра поглощаю книги до вечера —
не помогает.
стихи побежали по лесенке
моих изумительных снов —
кто поймёт, это знает..