Лежу на кровати вниз головой,
смотрю в тёмный угол на потолке.
Этот угол чернее, чем все прочие, -
будто чей-то чёткий разборчивый почерк
на стене, испачканной лунным лучом.
...Сегодня, подпирая холод плечом,
стыну, дышу, не чаю согреться,
и холод проходит до самого сердца,
и кто-то водит моей рукой,
а я в ответ исхожу слезами.
Кто-то видит теперь моими глазами,
и слова говорит всё те же точь-в-точь.
Отчего на Земле не вечная ночь?
Отчего нельзя понарошку плакать?
В одну реку дважды - какая слякоть...