В музей по ступеням,
которыми как-то
мы шли с тобою вдвоем,
бреду,
каждый шаг тоскою отмечен
и ноги налиты свинцом.
Ужель это было? -
неверные тени
на мраморе белых колонн,
дрожание рук,
и размноженный эхом
случайно сорвавшийся стон
с целованных губ...
Ужель это было -
биенье сердец в унисон,
ужель это я шептала "любимый"
под мрамором белых колонн.
Минуло,
давно отлетело в былое,
туманным расстаяло сном...
Бреду по ступеням...
И холодом веет
от мрамора белых колонн...