Мыльные пузыри. 1

               
На краешке убогого стола
Ловлю тебя, обиженное слово.
В свою ладонь – а ты уже готово
К судьбе тугого тонкого стекла.

Что обижаться на слепую жизнь? –
Не разглядит, и будь довольно малым:
Переливаться разноцветным шаром
И разлетаться радугою брызг.

Сгорает кровь, пульсируя во мне,
Не доверяя ярким переливам
Тончайших стенок, – но за алым бликом
Провидит смысл в тревожной глубине.
                1989