1.
Ева
****
А ты мне пела, Ева... Мы могли
тогда играть, влекомые свирелью...
Струились росы с неба акварели.
И был наш мир...И не было Земли...
А ты смеялась, юность отводя
как прядь со лба... Искрящиеся воды
вмещали солнце каплями дождя...
Дождь - был грибным... Земля давала всходы,
дарили краски синие цветы
твоим ночам... И ты дарила мне их.
Цветущих яблонь горьковатый дым
сводил в кольцо тебя, меня и змея,
и мы не знали, что всегда свежи
для послевкусья новые ответы...
Мы уходили, но в иную жизнь...
Где спросят с нас - за все её секреты...
*****************************************************
****
Прошу читателей отметить в реце номер стиша, который наиболее "лёг".
****
*****************************************************
2.
Камешек на дне
****
Ты говоришь, что устала
(прошлое дует губы,
розовый лак стирает
розовой же водицей)...
Падая с пьедестала,
медные молкнут трубы,
в вечнозелёном рае -
яблочкам не родиться...
А ожерелье - змейкой
шепчет изгибу горла
что-то такое очень
замкнутое на теле...
Утро тихонько меркнет
в стане татар-монголов...
День набухает почкой.
Лист простыни - в постели.
Боже, какая пропасть -
в паре шагов по кругу;
пальцы стеклянно-узки
с лёгким коктейлем лета...
Полдень взлетает пробкой
в пенном цветенье луга -
к этой цветастой блузке -
в должный гламур - букетом...
...Чьи лепестки так нежны,
чьи коготки так остры -
в плоскости птичьих крыльев
и землероек прозы.
В море твоей надежды -
лёгкою дымкой - остров,
встреченный парус - розов,
если волной не скрыло...
Я промолчу, поскольку
утро придёт повесткой -
чайкой, дельфином, пеной -
мне принося разлуку...
...Так холодят осколки.
Я выбираю первый:
солнечный кролик резво
прыгнет в пустую руку...
Глянет в окошко сердца
карим агатом мокрым...
Шёрстка была бы мягкой,
если б не стала пыльной...
Я не могу согреться
в жарком уюте норки...
Сердце - как красный мячик.
Прыгало?.. Значит - было.
3.
Кое-что о бессоннице
****
Бессонница. Гомер...
Начало - бьёт в глаза:
тугие паруса -
в гирляндах акваторий...
Прочтём на свой манер -
а день уж занялся...
Бодливая коза
пошла искать историй...
От строчки до тебя -
дождливый перелёт...
По осени цыплят
считают мясом в гриле.
О том недоскорбя,
мы жарим, что нарыли,
жаровню теребя,
пока огонь живёт...
Бессонница сквозит
из каждого окна,
ёж ёжится в "ерша":
в придонном - та же осень...
..Вези свои возы,
попутчица - луна:
мы ускоряем шаг -
добавить - горло просит...
Расходятся в прудах
кругами имена
сизифовой поры,
где камень дружит с веком...
Нашедший - ожидал:
Ночь. Улица. Фонарь...
Под острые углы -
на выходе - аптека...
4.
К жестоко любимой...
****
За подоплёкой дня -
есть ночь и сизый дым:
туманное "прости" -
брутально к ожиданьям...
Не спрашивай меня,
когда сольют ряды
штрейкбрехеры ветров
и пасынки страданий...
Не приходи в мой дом -
Матросовым - на дзот -
здесь крепки зеркала
и мглисты покрывала...
Я - выстрадан в "потом",
куском, что бросит торт
под лезвием ножа
в аорты поддувало...
Я жёсток, как янтарь,
но гибок, как камыш,
где камышовый кот
дерёт по марту глотку...
не с чистого листа
начнётся наш Париж,
где каждый круассан -
закуска к новой водке...
От моря к парусам -
весьма подать рукой,
и в алом кушаке
придти в князьях к обедне...
...Я помню это сам,
но рифовый прибой
встречает пену встреч
от устья до передней...
Забьём на пару гвоздь
в жестокость лунных крыш,
где камышовый кот
исходит чёрным лаем...
И сдвинем чёртов воз,
где лебедем - Париж,
а щука или рак -
уже не выбирают...
Остынь в моём тепле,
как чайка на мели -
в постели из бинтов
и дней, чьи зёрна - алы...
Усни, закрыв своё -
от прорезей зари,
чтоб уцелеть - вдвоём,
что для двоих - немало...
...Я помню этот сон,
упавший на корму,
пролившийся на грот
дождём прошедших суток...
Я знаю - про резон,
и груз, что тянет мул...
...И улыбнусь пути
к земле - без парашюта.
5.
О грусти и сурке
****
Хочется о грусти написать пару строк...
(Нам ли - не начать с головы?..)
Вы сурка не видели? - а вот он, сурок -
где-то за стеблями травы...
Он сидит на лапах, постигая зерно,
унося в энергию "ци"
жёлтое в колосьях по краям полотно,
что ещё не смяли жнецы...
..Вот и пара строчек - как межа пролегла,
выпала росой на следы.
Грусть земная - больше, чем земная кора,
меньше, чем сурок или - ты...
В этих размышлениях не так, чтобы прок:
две строки - всего ничего...
..Убежал в нору к себе безвестный сурок,
потеряв себя самого.
Думалось о грусти, написал - о сурке...
На полях - в туманах канва...
Две строки, как зёрна, полежат на руке...
Прорастут когда-то
в слова...
6.
Кузнечик
****
"Весны не будет"... Я споткнулся о порог...
Откуда выплыла косая тяжесть фразы?..
Я огляделся - февраля томились стразы,
всё так же скользко окружая наш мирок...
…И я шагнул в иную тишь, в иное "да",
устав так сразу, словно - сутки за плечами
колол я лёд, сгребал сугробы… И в печали
шептал мне ветер:"Это так - и навсегда..."
Но календарь недоумённо морщил нос -
лишь два листочка, потерпи, да - что с тобою?..
…А окна снова подрисовывал мороз,
который стал теперь насмешкой и судьбою...
...И ты спросила: "Что с тобой?..", но я молчал.
Мне было холодно, как в карауле ночи.
Как объяснить, что всё случилось - не сейчас...
Мы пили чай, с ним разговаривая молча...
А детям севера доха - почти костюм,
на минус Цельсия - поднимем градус встречи...
Но сердце ждёт, когда травинки прорастут,
в которых скроется, как Робин Гуд, кузнечик...
И, повернувшись, я сказал календарю,
что всё в порядке, и листки - сорвутся в сроки...
А ты спросила, если я - не говорю,
то может быть, для нас теплее - в сон глубокий?..
...И что-то лопнуло в спрессованной воде,
и наши льдинки унесла, проснувшись, речка...
Весна за окнами была ещё нигде...
А возле встретившихся рук скакал кузнечик...