Осень. В бархатный пиджак
прячу зябнущие руки.
Ах, не стало горше муки
мокрых ветреных атак!
Мизантроп и словоблуд,
я все чаще где-то с краю,
не смеюсь и не болтаю -
нянчу ненависть в углу.
Чисто вымытых вестей
ежедневная сонливость
и растущая гадливость
от себя и от людей.
И нигде спасенья нет,
и никак не виден финиш,
и за створку не задвинешь
осень столбиком монет.