В шкатулке, называемой душой,
Храню всего-всего я понемногу:
Слова мои, не сказанные Богу,
На чёрный день – терпенье и покой.
Безумие, обиды, страсть, восторг,
Любовь, любимых и воспоминанья,
Там лень моя и всё моё старанье,
И ангелы, и демоны – их торг.
Шкатулку я закрыла на замок,
А ключ в колодец памяти швырнула,
Я думала – искусно обманула
Сама себя… Но есть ли в этом прок?
Я память допросила, ключ нашла,
Открыла вновь свою шкатулку-душу…
Так сжалось сердце – я сижу и трушу:
Душа моя – «кощеева игла»…
2009