***

Уйду, зароюсь в тишину,
Виски в руках до боли стисну
И прежде, чем отдаться сну,
По тем мечтам устрою тризну,
Что умерли прошедшим днём,
По тем, что раньше жизнь скосила.
Ведь сам я – их родильный дом,
И сам – их братская могила.
И что ни день, то – дребедень,
И не осталось ни черта мне.
Лишь нерешительность и лень
На всём лежат могильным камнем.