Душа с душой на ветке жизни
о чем-то тихо говорят.
Как листья утром. Ветер виснет,
нанизанный на звукоряд
беседы этой... Солнце - богом
выходит, как из-под земли.
И только тело, под предлогом
того, что чувства отцвели,
молчит и с детской силой тянет
край одеяла на себя.
Но сон уже прозрачно тает,
пытаясь втиснуть в тени дня
последнее из разговора
двух душ, разбросанных судьбой.
Таким себе немым укором -
ты не моя, а я не твой.