Над страною голубое небо,
Облако склонилось надо мной,
На моей ладони орден деда,
Тот, что он с войны принёс домой.
Отгремели залпы в сорок пятом,
Я стою у Вечного огня,
Кажется, что дед мой – вот он, рядом,
Улыбаясь, смотрит на меня…
Посидели б с ним, поговорили,
Выпили «наркомовских» сто грамм,
О друзьях ушедших погрустили,
Кто в душе, как незаживший шрам.
Он спросил б, пригладив чуб ладонью:
«Я вот бил фашистов на войне,
Ты в кого стрелял на Белом доме?
И в кого, мой внук, палил в Чечне?»
Я не знал бы, что ему ответить…
То, что я приказы выполнял,
Посылая пуль свинцовый ветер,
В тех, кто и в меня тогда стрелял?
…Над Москвой-рекой салют Победы,
Много счастья, радости и слёз…
Я в руке сжимаю орден деда,
Тот, что он с войны домой принёс…
© Штурм