Скажите мне по правде,
Когда-нибудь во тьме
Встречали вы поэта
Разбитым на стене?
Поэты любят правду
Они её молчат,
Они не могут вспомнить
Слова под нос бурча.
Они всё забывают,
Сказав самим себе.
И потому страдают
В словестной пустоте.
Но небо помнит правду
Оно её хранит,
И вновь её поэтам
Безжалостно дарит.
И как в начале мира,
Откроются глаза,
Бежит от переносицы
Кровавая слеза.
И снова люди слышат
Поэтов голоса,
Но как понять - не знают
Бессвязные слова.
И потому поэты
Внутри всегда грустны.
Поэты любят осень
Преддверие зимы.
Поэты, словно листья,
Качаясь на ветру,
Летят, мечтая слиться
В немыслимом кругу.
Поэты любят солнце
И думают о нём,
Как о весёлом брате,
Взлетевшем в неба холм
И весело играя и ветками маша,
Они летят навстречу,
Смеша, смеша, смеша.
Но рассмешить не могут,
Они всегда грустны...
Поэты любят осень,
Но ждут всегда весны!
И на весёлых лицах
Туманные глаза,
Бежит от перенисицы
Слеза, слеза, слеза.
На площади широкой
В большой толпе людей,
Найдите мне поэта
Как можно поскорей.
Его нельзя оставить,
Он хрупок, как стекло.
Его нельзя ославить
Ударом сапогов.
Не трогайте поэтов
В безумии своём.
Оставте их на свете -
Ведь свет для них есть дом.
Поэты жаждут счастья,
С свободою равны
Они не любят власти,
И потому сильны.
Поэты знают меру
В судьбе добра и зла,
И в них печати веры
Отметина жива.
И если вдруг нежданно
Настанет Божий суд,
Поэты выйдут строем
И всех живых спасут.
Наперекор посулам
Им райского житья
Поэты любят землю,
Когда она жива!
И я живу на свете
Читатель книг судеб,
Вы только мне поверьте,
Ведь я и сам поэт.
19.09.1992г.