Теорема свернулась в кольцо, подобно змее.
Я пытаюсь побыть собой, попутно – нигде
Не бываю, варю на кухне компот,
Слушаю новые диски, читаю про дебри широт,
Где никогда не была – и слава богу.
Культивирую дым, готовлю свою берлогу
К зиме или что там врет календарь.
В самом деле, не кажется вам, что сейчас январь?
Что деревья укрыты снегом, что я среди них
Через тысячи метров тройным mayday’ем несу вам стих?
Ну а вы стоите через диаметр круга.
Продавщица в ларьке, душевнобольная, чья-то супруга.
Я еще не придумала вас, не настолько окрепла.
Я по фениксу – лишь в стадии пепла.
Но не надо грустить. Все идет по кругу.
Теорема свернулась, оказав дурную услугу
В какой-то не важный уже,
Сбившийся с счета,
Раз.