Кусочки янтаря — блестящая смола,
что, верно, в вечность превратится.
Пушистой хвои под ногами слой,
шуршащей — все на свете повторится.
Глоток воды. Из озера, лесной.
И резкий крик какой-то одинокой птицы.
Прогулки по лесу с поднятой головой,
ловя тепла лучи, что запоздали. Их так мало!
И струйкой тоненькой в меня вливается
покой,
Как тот коньяк по лезвию ножа
на дно
бокала.