Что глаз твоих не видел я неделю.
Что буду я скучать и очень злиться,
что, как глупец, тебе наивно верю.
Что время не идёт – летит, как птица,
когда с тобой, а если без тебя,
порою, замерев, совсем не дышит.
Что мне бы не дожить до склона дня,
когда бы я не смог тебя услышать.
Что между нами пробегает холодок,
а если так, тогда скажи, какой же прок
в словах моих ?
Что мысль приходит – может и не стоит?
От этого в груди так больно ноет
и боль рождает стих.