Для далеких друзей я остался, наверное, юным.
Тем, кто рядом всегда, я таким же, как прежде, кажусь.
Но судьба, как паук, наплела паутину на струны,
И засохшею мухой меж ними болтается грусть.
У полета души потолок высоты ограничен.
Для движенья вперед не придумали новых колёс.
Всё труднее шутить, соблюдая остатки приличий.
И всё легче молчать, поджидая попутный вопрос.
Я смотрю на людей, и боюсь задержаться на лицах.
У меня в голове места нет для таких галерей.
Лишь десяток имен там сумели с трудом уместиться.
Но их тоже связать не дано, как процессор ни грей.
Пусть они мне простят, это сердце еще не созрело.
Я согласен с БГ, "это временный кризис сырья".
Но откуда оно, ощущение мёртвого дела?
И вопрос номер два. Это мертвое дело - не я?