В то время, как она медленно раздвигает шторы, я чувствую желание бежать. Она маленькая гордая женщина, которая не хочет считаться со мной и остальными. Говорит-прямо, смотрит-жестко, улыбка-будто оскал. Ей не хочется верить, но по-другому не получается, потому что смотря в темные глаза ты чувствуешь яркий ровный свет идущий от ее души. Честнее чем солнечный,четче чем лунный, не такой красивый как звездный..А смотря на него-видишь какой темный весь мир вокруг. Так и хочется сорваться вперед, сквозь эту тьму,разгрести руками, проложить дорогу туда-вперед.Сбежать.
А от нее или к ней?...Какая к чертям разница.
Сейчас она скользит кончиками пальцев во белому шелку шторы, будто бы в сомнении, стоит ли дать этому миру увидеть ее сквозь грязное,все в потеках осени, окно. Рассеянно смотрит куда-то во внутрь себя.Но я не чувствую в себе желание хоть сколько нибудь подсказать ей. Сильная и гордая слушать не будет.
Зажигаю сигарету.Вдох.Выдох.Струя дыма летит к ней, налипая на спутанные волосы и лаская плечи.Даже не заметила. Будь это человек, уверена, все было бы так же. Она сама выбирает кого проклясть отпечатком красной помады на щеке.
Любовь.
Она такая.