Как рано лето жизни отцвело,
До срока в никуда тепло ушло.
Растаяла прекрасная пора,
Уход… И истина, как мир стара.
До осени волшебной не дожил,
Куда-то торопился и спешил.
Не дописал ещё одну строку,
И не закончил у стиха строфу.
Но в этой жизни он оставил след,
И делу посвятил немало лет.
А значит всё, что делал он – не зря,
Теперь в стихах живёт, душа твоя!