Мне кажется, пишу я о пустом,
когда в стихах нет строчек о России.
Боль за неё, из самых ярких снов,
всё чаще будит, сжав мне сердце сильно.
Всё чаще вижу, как она скорбит
над полем брошенным, над вымершей деревней.
Как, странницей, в молитве ниц стоит
у церкви белой опустевшей, древней.
Её следы - в пыли "больших дорог".
Там, где ещё гордятся словом "русский".
Где нечисть, по-мужицки, на порог,
как Издавна ведётся, не допустят.