я сочинён каким-то дураком,
не знавшим счастья.
он меня пишет кропотливо день за днём
и рвёт на части,
он мне прощает все мои грехи
и дарит крылья,
но перечёркивает все мои стихи
и дышит в спину
он вдохновляется слезами, как вода.
он одиночка.
но я боюсь, что он устанет и тогда
поставит точку