Горит свеча — всё меньше воску...
Пора уж выпить на дорожку.
Эй, кучер, запрягай повозку,
Гони к заветному порожку.
Мне надоели все миледи
И еле надо штучки эти.
Зачем куражиться в столетьях?
В их мертвых петлях, словно в нетях.
Давно ловлю себя на мысли:
Не важно, Пресли ты иль Пристли...
Ведь наша жизнь — простое дышло,
Как Бог решил, туда и вышло.
Не стоит лгать и строить рожи,
Чтобы сумняшеся ничтоже
Стать перед зеркалом моложе,
Прости, Господь... И всё же, всё же...