Здесь тонко пахнет будущим вином,
томящимся в бочонках виноградин.
И весел, как пьянчужка, небосклон,
и пляшет хмель по старенькой ограде.
Здесь в благодатном августе лоза
так тяжела, что опускает плечи.
Хозяин!.. Погляжу в твои глаза –
и глянет на меня туманный вечер.
Усталость в них… От будничных трудов
ты сам под стать лозе коряв и чёрен.
За то и – солнце в каждом из плодов,
и острова продолговатых зёрен.
К излёту дня ты в сонный дом войдёшь,
отломишь хлеба, магнитолу включишь.
Вина сорокалетнего нальёшь
и юность в долгой памяти пригубишь.
Она светла, как первый урожай –
тот, что блеснёт под краешек в бокале.
И руки от волненья задрожат…
И в дымке слёз иные встанут дали.
Там сладко пахло будущим вином,
томящимся в бочонках виноградин.
А годы шли, чтоб вызрело оно –
и пил хозяин молодости ради.