А хоть бы, а хоть бы и так:
Привыкши к похмельному бреду,
Проспавшийся русский «дурак»
Готовит вновь ложку к обеду.
Дымится в печи котелок,
А значит и трапеза будет.
И сам сомневается Бог,
За что же он русского любит?
А русский достанет гармонь,
По клавишам пальцами вдарит,
И в небе закатный огонь
Покрепче светило заварит:
До терпкой горчинки во рту,
До пьяной, но светлой, слезинки…
«Дурак» похоронит мечту
И сразу же справит поминки.
Лишь дождь за окном отзвенит,
Нам светлые сны навевая…
Создатель Россию хранит
За душу, что в каждом – живая.
Лишь волнами тихая рожь
Под ветром едва колыхнётся…
А русский, он чем-то похож
На это усталое солнце…
Он любит любой колосок
И каждую капельку света.
Возможно, Всевидящий Бог
Его не бросает за это…