Нет, вас не тронули мои стихи,
Вы говорите – от меня сбежала муза,
В повествованье заскорузлом,
Как пух и перья старые из-под стрехи.
Что сумасброд и то, что я несносен,
Что принял все за чистую монету,
Что сам перевернул страницу эту,
Что скоро вновь наступит осень.
А, впрочем, это так банально,
Что время все же лечит раны,
Что образ отдаляет время,
И в мире есть такое племя
Таскающих из пламени каштаны.
«Банальность слов, банальность мыслей
И бедность рифм»! Да полно вам,
Плыву по жизненным волнам
И так пристанище уж близко.
Конечно я же не поэт,
Так графоманство понемножку,
Ступил на скользкую дорожку,
То стих рожу, а то сонет.
Не обольщаюсь, вы поверьте,
Что сочинительство такая мука
И если б не мирская скука
То не был я тогда докука,
Что б отсылать письмо бы вам в конверте.