Ветреный август, шаля, колесит по дорогам,
в поле пшеничном качая косяк васильков,
лихо, всклокочив неистовым резвым наскоком,
космы растрепанных теплым дождем облаков.
Зная тебя, не ворчу, мой распутник приблудный,
полем бреду, избегая непрошеных слез...
Может, подаришь мне шелковый шарфик лоскутный,
запахи прошлого лета и розовых рос.
Чувства нахлынут иные, и встречусь с рассветом,
взбалмошный ветер прильнет: заколышется грудь…
Что не свершилось – в подарок мне будущим летом,
в новой корзине с плодами вручить не забудь.
Грусть не бывает, увы: не придет без причины…
Ветрено нынче. Под солнцем цветут васильки.
Шепчут колосья мне имя любви и мужчины,
и оплетают кольцом мне запястье руки.
Я наслаждаюсь покойной короткой минуткой.
Грешницу греет мечта под грядой облаков…
Дразнится ветер, дудит в камышовую дудку,
вслед, под овации крыльев цветных мотыльков.
Кто его знает, быть может, сумею напиться
воздухом пряным на целую зиму вперед…
Будет ночами мне поле пшеничное сниться,
дудочка, август и тот мотыльковый полет.
15 сен. 09 г.