Зажат твой слог в рифмованный корсет,
Пером ты протыкаешь кипы истин.
Мазок к мазку ложится из-под кисти,
Но ты пустышный все-таки поэт.
Ты даже не поэт, а сочиняла,
Бравурный лжец и пафосный позер.
Стихов твоих узорчатый ковер -
Походит больше он на одеяло.
Не пышет мощью пламя из души,
Не закипает кровь, не рвется сердце.
Закрыта в вечность маленькая дверца.
Бумагу пожалей и не пиши.