Нет, я не Лермонтов, хоть грустно
Признаться в этом мне порой,
Блистаю речью неискусной,
Смешно качая головой.
Да и не Байрон я, однако,
Хочу поведать тайно вам
Живёт во мне, как забияка,
Творец фривольных эпиграмм.
Но я другой, о да, быть может,
Спустя года, в желанный час,
Покажется мой облик схожим
С LB кому-нибудь из вас.
Наверно, я и есть тот странник:
Печальный добрый пилигрим,
Небес неведомый избранник,
Что по миру судьбой гоним.
Стою пред зеркалом, в смятенье,
Сплетая звенья бытия…
В своём заметил отраженье
Вдруг призрак лермонтовский я.
С усмешкою самодовольной
Он словно бы шутил со мной;
Ну, что, творец стишков фривольных,
Умчимся за своей звездой.
И нашей встрече в завершенье –
Чему я был безмерно рад –
Метнул в меня он с восхищеньем
Свой детский байроновский взгляд.