* * *
Стирает время имена и даты,
Как краски дня безжалостный неон.
Уже не вспомню, почему когда-то
И чей записан в книжку телефон.
За днями дни бегут неумолимо.
Еще одна к концу стремится жизнь.
А счастье, как всегда, все мимо, мимо.
А в детстве мы его найти клялись.
А может, дело и не в счастье даже,
Сказал же Пушкин – счастья вовсе нет.
Но ради бога, наконец, кто скажет –
Зачем мы родились на белый свет?
Зачем дана осенняя прохлада,
Зачем наш скромный клен запламенел?
И кто такою красотой в награду
Нас одарил среди обычных дел?
3 сентября 1973 г.