Как мне сказал один поэт:
«Добей себя последней строчкой!
Чтоб потроха все сразу в клочья!
Чтоб слёзы градом, дрожь по телу!
За душу брало, било, грело!»
Но строчка эта как змея,
Всё ускользает от меня.
Хоть головой об твёрдый камень,
Хоть голой пяткой – на стекло!
Прости, поэт! Стихи все - в пламя.
И пеплом волос посыпая,
Строки своей не сочинив
Уйду в водители трамвая...
Здесь многоточье. Нет строки!