Будет дождь ударять о карниз,
выбивая мелодию осени,
будут свечи гореть на столе,
будут тучи рваные с просинью,
будет в комнате полумрак
с тишиной, задохнувшейся шепотом,
отражаться в твоих глазах
прошлой жизнью и горьким опытом.
Листья желтые, падая вниз,
будут то возбуждать высокое,
что еще удалось сохранить,
каблучками тонкими цокая.
И когда ты откроешь окно,
чтоб принять меня, чуть промокшего,
повторится все снова, опять,
с поцелуя меня, продрогшего.