Чужая боль нам чужда.
Когда в душе гераневый уют,
нам жаль менять на чьи-то нужды
спокойствия своих минут.
Мы соболезнуем болящим
лишь в промежутках собственных забот,
боль не своя, как снег пустячна,
как дождик в лужах у ворот.
Но совестью, как раком мучась,
всплакнем над умирающим больным,
предвидя собственную участь
и сострадая вместе с ним.
И лишь кто через призму боли
прошел однажды через хворь
тот понимает поневоле
чужую человеческую боль.