Имярек, чужанин, некто
Без печати интеллекта
С глазом заспанным и алым
Ходит-бродит по вокзалам.
Он не ведает Катулла,
Он не смотрит смерти в дуло,
Не пожрет в кремле на шару,
Не обнимет Стоун Шарон,
Не убьет, как Шварценнигер,
Не пройдет с мячом, как вингер,
Рубикон не переступит,
Не взлетит над лесом в ступе.
Не напишет мадригалы,
Не достичь ему Валгаллы,
И Эдем ему неведом
Ни зимой, ни теплым летом.
В общем, он несчастен так же,
Как живущий в Кандалакше,
Или Цне любой из граждан
И Москве почти что каждый…
В Свазиленде и Лесото
Та же, в общем-то, босота,
В Братиславе и в Непале
И везде, где нас видали
В нитках-стрингах иль на танке,
В пьяной праздничной болтанке,
Или тщательно одетых,
Необмытых, неотпетых…
***
Мама родная, скажи
Окультуренному йети:
Может быть, и мы бомжи
На чужой для нас планете?
http://www.stihi.ru/2009/09/09/4336