Прости, родная, мне совсем не пишется,
а время почему-то всё быстрее движется;
сменяются картинки бытия
и сны, в которых часто ты и я
бываем рядом,
но в этих радостных феериях,
в круговороте слов и лиц -
тех, кто сегодня с нами
и тех, кто уж давно далече,
ты не моя…
и врут, что время лечит,
да мы и сами знаем - сколько лет
прошло в бессмысленных метаньях и горении
по жалким поводам, как будто рыбаки,
забросив невод, по пустырю плывут, надеясь на улов
и маяка не виден свет,
и в памяти прошедшего лишь тление,
а на бумаге лишь узор из странных слов;
и слов уж нет, кончается терпение…