Неторопливо, покачиваясь,
как в бесконечной и непрерывной молитве - всем телом,
в пальто без пуговиц,
сгорбленный, чтоб удержать тепло,
в шарфе,
обмотанном вокруг шеи давно невидавшей воды и бритвы,
в седой щетине,
не скрывшей морщины, но скрывшей лицо,
уже не скованный глазами прохожих и собственным телом,
шёл старик.
Шлепала лужами улица
при каждом его качании,
прохожие расступались
тесный сжимая круг,
чёрной дырой парадная,
поглощала его бормотание,
и под сердцем росло одиночество,
холодный, единственный друг.
Он шёл в бесконечность улицы,
бормоча всем лицом непонятное,
заклинать проклятия старости
длинный нужен глагол,
и он в своем бормотании
так далеко продвинулся
уже никому не прорваться
в им сотворённый мир.
Шёл мокрый снег.
1992
Опубликовано в сборнике «Нам не дано предугадать…», Выпуск 4, 2008. MIR-COLLECTION. NEW YORK
* Опубликовано: «День Русской Зарубежной Поэзии 2021», ISBN 978-3-945617-97-7