В квадрате

       
Наползают  четыре
Стороны.  Тишина.
Или  холодно  в  мире,
Или  совесть  пьяна,

Или  снова  с  оглядкой
На  непройденный  путь. . .
Или  бьётся  догадка?
Только  вновь  не  вздохнуть.

Стен  высоких  объятья
И  колпак  потолка,
И  беспомощным:  “Нате,” –
Повисает  рука,

И  надбровные  дуги
Вопрошают:  “Итак?”
И  легко,  без  натуги
Оседает  колпак. . .