По трассе струится Север,
Заносит в сугробы, в губы.
В руке пятилистный клевер,
Мы ночью танцуем румбу.
Бездарно. Смешно. Бессильно.
Обиды и боль под кожу.
Мы титры плохого фильма,
Мы слишком с тобой похожи.
Но нас так безумно мало,
И, знаешь, так интересней:
Пчелиным ломаюсь жалом,
Чтоб снова в тебе воскреснуть.
17/09/09