Пахнет мокрой пылью из окна.
Парусом надулась занавеска.
Ветер рвётся в окна. Ветру тесно, –
сверху – тучи, по бокам – дома.
У него – холодный влажный нос,
он пуглив, но крайне любопытен, –
в предвкушенье радостных событий
заглянул ко мне бездомный пёс.
Я его не стану прогонять.
От души, а не за-ради рифмы
потреплю по мокрому загривку,
разрешу бумагой пошуршать.
Пошурши. Там – в целом, чепуха.
Слушай, брат, мне было б, право, лестно
приручить тебя, и мы бы вместе
прогулялись в дальние луга.
Посетили б горы и леса,
пронеслись над зыбким океаном,
и, пропахнув пылью и туманом,
забредали в чьи-то адреса…
Но ему пора. Ведь он спешит.
Он бежит в распахнутые дали.
Ну а я?
Я – здесь. И благодарен
за короткий дружеский визит…