Потому что однажды захочешь совсем онеметь.
Пролетит паутинка, былинка, осенняя медь.
Что мне лето – черника в корзине и блик на руке
Все токует на этом прозрачном своем языке?
Если, знаешь, живу я, как будто совсем не живу,
Уронив свои лучшие сны, точно ножик в траву,
Как в дурмане лесном, на каком на таком берегу
Говорить, говорить, говорить, говорить не могу…
В электричке трясясь, за перроном считая перрон,
Где попутчица едет и едет с чужих похорон
И джин-тоника банку все не выпускает из рук,
Жизнь расскажет, и чуть не проедет, и выскочит вдруг.
Только мимо проносят клеенки и ленты для мух,
И зачем только дура-душа обращается в слух…
От вещей, мелочей, как от звуков, болит голова.
И решения нет. Остаются пустые слова.