Утро вышито по шёлку золотой воздушной гладью,
Луч сквозь тоненькую щёлку в млечном тюле облаков
Протянулся к жёлтой липе, слился с лиственною прядью,
Дальше, дальше – по макушкам астр, настурций-хохолков…
Город тихий, шелестящий, невесомый, полусонный,
Будто он не настоящий – сказка, вымысел, мираж!
Даже кажется волшебным «мявк» встревоженный клаксонный,
И во всём налёт старинный – бронза, патина – винтаж…
Лёгкость запахов и звуков – элегантность листопада.
В дымке флёра голубого голубки на скатах крыш.
Грусть мгновений-откровений. Мимолётная досада:
Листья – смятые червонцы – чей диковинный барыш? …