Небо над микросхемами
города клонит лик.
Белыми хризантемами
завтра безмолвный крик
снега падёт на голову,
ватною тишиной,
в траур деревьев - олово
неба, как лист - стеной
белой на землю мёрзлую,
на рыжеватый мех
осени мёртвой. В прорези
рта вымерзает смех -
Хватит! Веселье кончилось -
строже глаза, темней
и водоёмы...очередь
серых больничных дней
в кафеле белом. Камфора
в хвое подкожных игл...
Пухом?
Крахмалом?
Сахаром? -
Всё до краёв затмил
сон...
За окном всё зелено.
- Лето?
- Вчера оно...
- Осень, я ненамеренно...в завтра...
- Так суждено.