" Что променял Вольтера бредни,
И лиру грешный дар судьбы,
На часослов,да на обедню,
Да на сушеные грибы."
А.С.Пушкин.
(Посвящается некоторым особо грамотным поэтам стихиры)
Васька - поэта бух...бог...емы!
По пьяне слушал весь народ,
Сейчас он, по шашлычной теме.
Ну а вот я - наоборот.
Питаюсь духовою пищей,
Поклав на этот общепит,
И я тут, как все наши тыщи,
Пульпит...Брэд Питт...писец...пиит!!!
Сидю теперя возле клавы,
И строки прут из-под меня,
Теперь мне пофигу шалавы,
Лишь муза и с крылом коняк.
Мне рейтинг будет не проблема,
Когда с толпой закорешусь,
Ведь я же эту, блин, ...поему,
ПисАю...пИсаю...пишу!
Внутрях, ну прям, вскипают вирши,
О потеплении земли,
Ведь я ж обязан думать... ширше...
Ширее...в общем, понялИ.
А в эту ночь, вдруг снится Саня,
Ну этот кучерявый наш,
Скривился на моё писанье,
И что-то взял на карандаш.
Потом пошмыгал носом трошки,
И вдруг исчезнул в никуда...
И так вот хочется морошки,*
К чему бы это, господа?
* Перед самой смертью Пушкин, попросил принести ему мочёной морошки. Это и осталось в памяти потомков как последнее желание поэта.