переписаны наши судьбы, переписаны наши жилы
и мне этот мир опостылел.
мне пора лететь в небеса,
мне пора лететь вникуда...
улечу, прочь от боли земной, навязчивой...
когти я об себя же стачиваю,
от себя же скрываю истину –
ты не полюбишь меня никогда.
сброситься бы с моста, чтобы к брызгам лететь навстречу,
но есть надежда - встречу
любовь, пусть ближе к тридцати,
а может даже к сорока...
дождаться бы песни конца с финалом счастливо-однообразным,
и к концу любви не болеть бы ничем заразным.
а продолжать вперед идти,
пытаясь тебя найти...
почему бы нам не оставить эту боль затухать,
и не уйти дорогой осенней,
и жить, в тихую бухать
порой ты, порою я...
забываясь от неизбежного расставания,
прочь гоня разочарования,
три кружки пива – бутыль вина,
тебе нет радости, мне – сна.
забиваюсь в истерике, психологическом тупике
во мне есть немного холерика
и явная склонность к тоске,
мне не хватает нашего дома...
пусть пройдут облака над нами в свою неизвестность,
беспечность твоя, моя бесполезность.
если заскучаешь – постучи в мое окно,
коли в мире я – тебе отворю…