За пазухой - рукописаний свиток, -
ни разорвать его, ни показать кому.
Там под откос идет мадонна - вита,
ломая кровлю в собственном дому.
Пять лет в глухом пике адам - димитрий,
от солнца - щурится, от сумрака - дрожит:
иль чувства нивелирует пол - литрой,
иль слякоть материт и к ним бежит.
И ветры носятся кругом, все аки вепри,
с колен сдувают и сбивают с ног.
Рассеянные зерна в хлябях, в дебрях
до урожая кто собрать бы смог?
Как им не умереть и не заглохнуть
от жидкости, от тени или птиц.
Рукописаний скомканные лохмы
назло эстетике повергну ниц.
И вспомню, призову одно лишь Имя, -
пусть судит, пусть придет, пусть ... я умру, -
навечно или нет? - но не отринет
Оно писаний преклоненных рук.
1996