Стихи для тебя ничего не значат, меня, словно скальпель, они кроят. А знаешь, что будет, родной мой мальчик, если ты выберешь не меня? Ты знаешь, что будет. От ссоры к сваре и все перебежками – под обстрел словами до крови, с отточенной гранью. До боли, до крика. Ты так хотел. И ругань опять вынимает душу и каждый жалом осиным взгляд… слушай, мой мальчик, смотри и слушай. Ты сам это выбрал. Теперь не рад? И в искаженной скандалом харе, в зверином ощере, слепом, как смерть, девочку ту, что боялся ранить, вдруг не сумеешь ты разглядеть. И испугаешься: верю, страшно. Страшно до одури, как напалм… тогда-то и вспомнишь меня, вчерашнюю, с жизнью, расколотой напополам, на две половины, на до и после – крошатся, боль превращая в смех, ты помнишь: ты был для меня, как воздух, и – так банально – ты лучше всех. И в новом запале отчаянной ссоры решишься и мне позвонишь: спасен! В ответ услышишь гудки. Game over. Без шансов, ты помнишь. No save.
И все.