Каждый день в моей квартире взрыв бывает телефонный,
Папа трубку поднимает и смеётся: «Барселона»,
И в прихожей я болтаю полчаса, а то – и часик.
Мама ругается: «Ну, что за девчонка!» -
Ах, нет, мама, это мой одноклассник.
И что тут такого,
И что тут смешного, -
Другая в него влюблена.
И что тут такого,
Да что ж тут плохого,
Что в сердце смущенья нема.
Потому что ты просто Костя,
Хоть и просишь, чтоб звали Фернандес-Карлесом.
Я могу позвать тебя в гости
И смеяться и громко, и, может, не к месту.
И о чем-нибудь не таком
Хитрый взгляд напротив не спросит,
Потому что давно он знаком,
Потому что ты просто Костя.
А о чем с тобой болтаем? Начинаем всё с уроков,
Объяснять тебе задачу – эта та ещё морока,
А потом и с сочиненьем подсобить – хотя б начало.
Мама ругается: «Ну, можно же сколько!» -
Ах, нет, мама это ещё и мало.
И что тут такого,
И что тут смешного, -
Да, льет шоколад из кудрей.
И что тут такого,
Да что ж тут плохого,
Что не становлюсь я красней.
Потому что ты просто Костя,
Хоть и хвалишься бицепсом под рукавами,
Промолчу я лучше о росте,
Это, впрочем, триумф вратаря не пугает.
Достаешь, ох, меня ты порой
Но как можно прикрикнуть со злостью,
Потому что уж всё не впервой,
Потому что ты просто Костя.
А потом пошло: «Как Интер? Как там этот ихний хачик?
А «Милан»? Опять продули? Не могу, я прямо плачу!
Понимаешь, дарагой, ведь так проигрывать нельзя!»
Мама ругается: «Да что это значит!» -
Ах, мама, вот такие мои друзья.
И что тут такого,
И что тут смешного,
Прикольный слеплю комплимент.
И что тут такого,
Да что ж тут плохого,
Что то же ты склеишь в ответ?
Потому что ты просто Костя,
Хоть глаза зарябили твои голубее,
С протертой перчатками горстью,
С большой головой и бескровьем Кощея.
Был в подругу мою влюблен,
А сейчас? Ах, ну, что вы, бросьте!
И крича, день бежит за днём,
Только ты тот же просто Костя.