Исповедь стареющего стихоплёта

       

О,Боже! Как бы мне хотелось
Писать хорошие стихи.
Но лира ссохлась, разлетелась,
Мне не простив мои грехи.
В душе, на месте вдохновенья,
Лень поселилась и сомненья.
Старею, братцы, и притом
Я становлюсь так схож с арбузом,
Что с округляющимся пузом
И усыхающим хвостом.
Десяток лет, ещё десяток...
Как яйца катятся года.
Тестостерона недостаток
Я ощущаю,- вот беда.
За речь свою в стихах, иль прозе,
Хочу вам искренне сказать,
При старческом моём склерозе
Уж не могу я отвечать.
А Муза?! Задушил бы сам бы!
Ушла, сменила поскорей
Мои завянувшие ямбы
На чей-то молодой хорей.
Но я ещё сопротивляюсь,
В час угасающей зари,
На дно неспешно опускаясь,
Стихов пускаю пузыри.