На затертой до дыр в обоях
Стенке с цветами и розами
Мне сказали, что никто не знает
Где она, Родина
Мне кричали люди в погонах
И пытались учить, как делать
Что-то крупными каплями пота
На лице замерзало в апреле
Все пытались заставить поверить
Я от них отбивался, как мог
Но как жаль, ничего не решаем
Выстрел, пуля, висок...
Мне трубили пора подыматься
На колени? Пошли вы к черту!
В раздраженном сердце пылает
Никому не нужное чувство свободы
Ну а Родина? Где она? где она?
Может в старых потертых обоях?
Может в криках из окон высотных?
И парадах горящих в рассветах...
Может быть, я ее не заметил,
Словно город под желтой листвой
Она прошла меня мимо...
И теперь я слепой…
p.s. если, кто-то думает, что это стихотворение анти-военное или противогосударственное, он глубоко ошибается, оно скорее о том, что Родина - внутри, она в крови, а не на обоях и парадах. И как бы это небыло грустно ее частенько не замечают.