Наташе Корецкой
Плещется дождь в одинокой протоке,
Ветра стенанье с утра началось;
Низко выводят певучие строки,
Что в моей жизни всерьёз не сбылось.
Буквы текут ручейком, и как будто
В дали сливаются с грустным дождём.
…Не удержал в себе раннее утро,
Ради которого в свет был рождён.
Сколько уж дней – то сильнее, то морось;
Так бы весной, чтобы полнился цвет.
…Не уберёг в себе дружную поросль,
Что пробивалась с младенческих лет,
Не растворил в себе дивные ноты
Рощи июньской, трепещущих трав.
Так объясните: осталось хоть что-то,
В чём, не растерянный, был бы я прав?
Мается сосенка в мокрой манишке;
Буквица пахнет домашним вином.
…Прав ты лишь в том, что остался мальчишкой
Перед распахнутым миру окном.
Дождь обнимает сосну, как любовник,
И проникает в хвоистую сень.
Крупные капли омоют крыжовник,
Детство он вспомнит и имя «берсень».