Нарвать в рукав весной травы
И гнать все скверное из головы
Свистеть, уткнувши в небо нос
Передавая позывные - sos.
И не бояться гнева майских гроз
И не стесняться местных белокурых роз
Пускай голландским кто-то скажет нечета,
От наших «мелких» я в деревне без ума.
И поднимаясь, весь зеленый от травы
Вытряхивая с рукавов её дары
Пущу по ветру свой тревожный свист,
на небе им виднее, кто слетает вниз.